霧箱の地に 灯りの粒はゆらぎ 数も前後もない永遠が 響きあう 握りしめていた 何かを 今 遠く忘れた ほんのわずかな季節のはざまに 晩秋から冬にうつろう朝が、深い吐息をはき 昨日の色彩になごりの輝きを加えている 柔らかな春は、いつか鋭角に肌をさす夏の光へ舞い上がる その輝きも足元の時を振り返えれば、秋色が大地にこぼれていた。 今、歩いてきた道も 空も 遠く彼方にとけて 私がふわりと浮かんでいる
